Embora soubesse

Embora soubesse que não pertencias a ninguém

fiquei à tua espera atrás do muro de pedra que nos dividia,

pensando, evasivamente perplexo, que chegasses devagar

na pontas dos dedos, sapatos dobrados, saia de xita

a fazer lembrar a cor dos navios naufragados nos meus sonhos;

navios de âncoras polegares, de janelas anelares,

proas de indicador, sereno balanço à linha recta do horizonte...

Não vieste naquela tarde correr sobre o campo verdejante,

nem tão pouco os teus olhos se puseram a navegar nos meus

como eu esperava, quebrando as correntes frias

que me prendiam ao fundo. A mais íntima sensação de desejo

impossível de descrever, veio. Impraticável. Delirante...

Chamei as aves pousadas na cerca do outro lado

para pousarem na minha mão esquerda, cega para as palavras,

mas infinitamente soberba na forma de sonhar o silêncio.

E então o esvoaçar, a minha metamorfose interiorfeita

com uma plumagem suave como a tua pele doce...

Apareci a voar à tua janela.

Sorriste-me da porta entreaberto do duche,

onde o teu corpo nu recebeu a carícia da água quente

e o vapor do teu sorriso me embaraçou os lábios

desequilibrando-me e fazendo-me cair no jardim,

quando a tua coxa já se via ao pousares o pé no tapete azul...

Embora soubesse que não pertencias a ninguém: amava-te.

Mesmo sabendo que te imaginara nos meus sonhos: queria-te.

E porque eu ainda tinha coração e nunca mais te vi: perdi-o...

As aves levantaram-me em peso e levaram-me para lá do muro.

As asas caíram-me como cabelos brancos enfraquecidos pelo tempo.

Ambos sabíamos que não irias voltar ao muro, juntar os cotovelos

e mergulhar o queixo sobre as palmas das mãos, para me observares

com a tua meiga forma de olhar..Então parti.

Atravessei descalço o mundo inteiro e voltei.

Ao mesmo muro, à mesma espera.

Embora soubesse que não pertencias a ninguém,

e tivesse a certeza que não vinhas,

naquele dia apareceste com duas maçãs no bolso

de um belo vestido violeta-amanhecer, na claridade de um beijo;

Sorriste-me, abraçaste-me

e puseste a maçã vermelha na minha mão...

As aves voltaram a pousar em meu redor.

Tu não estavas. Apenas as maçãs inteiras sobre o muro, e eu.

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Correndo para o abismo

Correndo pela cidade sem ter a mínima ideia de como parar ou voltar atrás. Foi assim que começou a minha viagem surpreendente. Não sabia porque corria, mas ia cada vez mais rápido e com menos tracção. Motos por todo o lado, lixo espanhado pelo chão, e até um tanque de guerra pairava sobre um quintal, que antes tivera uma bela horta. Chocava com as pessoas que passavam por mim: o merceeiro da esquina que usava um avental cheio de flores, a peixeira ambulante, o vendedor de enganos, o profeta das ruas. Mas a velocidade aumentava cada vez mais. Eu não mandava nos meus membros, nem na minha mente. Estava posto ali para correr sem saber porquê. Sem ter tempo para parar e beber um café cremoso ou para respirar calmamente a brisa junto ao miradouro. Corria, corria como nunca correra até então. A boca parecia secar com sede, mas logo uma chuva cupiosa se abateu sobre mim. Da pureza da chuva descobri o aroma da água. Passaram muitos quilómetros, muitas avenidas, curvas e esquinas, muitas pessoas com diferentes sentimentos. Mas ninguém corria como eu. Não era dia de maratona, não era ladrão a fugir da polícia. Que era então? O futuro foi-se estreitando, o passado foi pesando, acumulando-se nas falésias dos passos. Tudo terminou num ápice: Um subida íngreme, duas pernas cansadas, um coração desolado... e uma coragem perdida. O fim da viagem para um soldado inquieto.

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A Última Viagem

Côncava esperança,
as velhas margens da tua idade,
as feridas nas mãos,
o sol que queima debaixo das unhas
o verde líquido da tua pele na pele selvagem de uma rã..
O pântano quadrado,os olhos dispersos na poeira;
lágrimas triangulares entre gritos...
Uma outra noite feita de ânsia,
o espectro da inocência,
trilho de inconformismo variável...
O infinito em pedaços,
a última viagem...
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Noite Fria

É o gelo nas árvores que me faz lembrar as tuas mãos,
é o frio do vento que me leva a escrever-te em silêncio

à luz imaginária de uma lareira apagada...

Sentado no sofá, abro a janela dos meus olhos,

aqueço as pupilas com as palavras que te escrevo

e espero que a manhã acorde para lá dos portais

da saudade

onde vozes ténues chamam à clareira

«mundo imaculado»..

Demoro a escrever,

não por causa da neve nas pálpebras,

mas porque o escuro me determina

a cegueira na ponta dos dedos.

E aí tenho de voltar à sensibilidade do coração,

ao delinear das sílabas,

gritando sem se ouvir para lá das colinas,

mas ecoando na tua alma...

que este poema é um ramo dessa árvore

plantada num sonho,

numa noite fria

e desenhado para ti.

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